Je ne sais si la grâce de cette poésie satisfera les amateurs de grisailles et d'épouvantes, qui ne sauraient accorder le don du sourire à la terre bretonne.

Depuis que Michelet, du haut du cap Sizun, l'a déclarée maudite, depuis que Renan lui a tracé son « cercle d'éternels gémissements », on a trop parlé de ses brumes et de ses landes, de sa désolation et de sa tristesse, et l'on a oublié que Chateaubriand, le grand désolé, avait le premier reconnu le charme de son printemps, et que Brizeux, aux environs de Scaër, avait goûté toute la fraîcheur de l'Idylle.

Il est vrai qu'on accuse parfois Brizeux d'avoir mal vu ;

il est vrai aussi que des gens se disant connaisseurs distinguent une Bretagne vraie et une Bretagne fausse, la Bretagne vraie étant le pays aride et sombre de leur littérature et de leurs conventions.

Gardons-nous de méconnaître à ce point la pittoresque variété de la Bretagne, et n'oublions pas qu'en plus d'un point de ces rivages, comme au Léty chanté par M. Paban,

 

Les fleurs de l'églantier bordent la mer farouche.

 

Des peintres m'ont dit avoir été frappés de l'aspect méditerranéen que sous le grand soleil prennent parfois nos rochers et nos dunes, nos bois de pins et le sol maigre de nos paluds ;

et, dans les derniers vers qu'il a publiés, M. Le Braz racontait comment, sur la mer cimmérienne, il avait vu s'avancer Délos, l'île flottante et symbolique des eaux grecques.

Ne soyons donc pas surpris si de voir aller par les goémons, à Sainte-Anne, une svelte jeune fille de Pleyben, M. Paban rêve d'Aphrodite et de l'Ionie, et si, parmi les faucheuses des prairies qui bordent l'Odet, il a trouvé des sœurs à Neæra.

 

Par son goût de la beauté à l'antique et par ses délicatesses de lettré, par son amour de la couleur et de la ligne, par la fine, précieuse et savante joaillerie de ses sonnets — le sonnet est sa forme de prédilection, — M. Paban nous fait songer à l'auteur des Poèmes antiques et à celui des Trophées, ces maîtres du Parnasse.

Il n'est guère d'artiste qui aime à voir son œuvre classée une fois pour toutes, étiquetée sous une rubrique ou sous une autre, et M. Paban ne tient pas au titre, si honorable soit-il, de Parnassien.

Parnassien, il l'est cependant, par tous les scrupules et la sûreté de sa technique.

Il ne l'est pas, si, bien à tort il est vrai, on réserve ce nom aux impassibles.

Sa poésie ne se borne pas à charmer les sens ;

elle connaît les chemins de la pensée et du cœur.

Elle se complaît aux rimes opulentes, aux noms sonores, aux cadences pleines ;

mais elle a aussi des harmonies plus cachées et comme des voix plus lointaines et plus pénétrantes.

À côté des sonnets tels que Noce bretonne, Soir de juin, le Phare, où le souci de la plastique semble dominer, qu'on lise des pièces attendries et douces comme Penhoat, Action de grâces, l’Éventail, ou celle que j'ai déjà citée :

À mes Enfants, ou seulement cette délicieuse aqua-tinta, d'un sentiment si vif et si sobrement exprimé :

 

Ses grands yeux étaient transparents et vagues

Comme un froid tableau peint en camaïeu ;

Ses doigts où brillait le chaton des bagues

Étaient tristement veinés d'un sang bleu.

 

Sa tête n'avait ni rougeurs ni haies ;

Les désirs sans feu hantaient ses esprits,

Comme fait l'hiver un vol d'oiseaux pâles

Qu'on aperçoit mal au fond des cieux gris.

 

Sous les plis flottants du linceul de neige

Bouton alangui dont l'arbre s'allège,

Elle a laissé choir son front somnolent.

 

Et moi qui l'aimais et qui l'ai connue,

Je viens déposer sur sa pierre nue

Le nymphoea jaune et le pavot blanc.

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