Plouguin - Histoire - Patrimoine

GWERZ  

« Un diverrañ eus kontadenn ar brezel »

​

Je viens ici écrire

Un résumé pour raconter

La vie triste et cruelle

Dont on souffre à cause de la guerre.

​

Vous savez depuis longtemps

Quels troubles règnent dans le pays.

Ceux qui le défendent,

Comme ceux qui sont restés à la maison, sont dans l’angoisse.

​

Je n’ai pas d’instruction

Et je vous prie d’avoir pitié

Du pauvre écrivain,

Car ce n’est pas un grand esprit.

​

Mais il y a des gens intelligents,

Qui ont expérience et instruction,

Qui écriront après cette guerre

De beaux textes, bien supérieurs à celui-ci.

​

Autrefois j’avais entendu dire,

Hélas, maintenant je l’ai vu,

Que ceux qui peuvent rester chez eux sont heureux,

Car le pauvre soldat endure bien des souffrances.

​

Il doit toujours avoir

Beaucoup de courage et de patience,

Beaucoup voyager à travers le pays,

Dormir tous les soirs sur la paille.

​

Et pire encore, l’angoisse,

Quand il faut aller sur le champ [de bataille]

Car on y court toujours le risque

De mourir face aux Boches.

​

Sans compter le froid,

Dont il souffre en hiver, dans les tranchées,

Dans la nuit sombre et froide,

Avec la voûte des Cieux comme seule protection.

​

Et quand vient le moment d’avancer,

De sortir ou de résister,

L’heure de l’attaque, du combat,

Rien que d’y penser, mon sang se glace.

​

Pour s’exprimer autrement,

Quand arrive un  bombardement,

C’est comme un déluge, quasiment un enfer,

Pour ceux qui sont pris dessous.

​

Avec les boulets, les torpilles, la mitraille,

Inventés à la guerre pour détruire,

De pauvres soldats défendant leur patrie,

Nombreux, hélas, trouvent la mort.

​

Surtout ce qui se passe maintenant,

Du côté de Verdun, ces semaines-ci,

Quelle boucherie, que de combats,

Tant d’hommes tombent, tant de sang coule !

​

La vie est dure pour tous,

Pour les civils comme pour les soldats,

Partout, pour ceux qui sont au front,

Comme pour ceux qui sont faits prisonniers.

​

Ceux-ci ne peuvent pas oublier

Combien leur situation est pitoyable,

Tous souffrent pour la France,

Et attendent avec impatience leur libération.

​

Pour rendre visite à leurs parents bien-aimés,

Dont ils sont séparés depuis si longtemps,

Pour les consoler tous,

Et emplir leur cœur de joie.

​

Pour sécher tellement de larmes

Versées dans leurs familles,

Par père, mère et enfants,

Frères, sœurs et époux aussi.

​

Mais hélas, quand la guerre sera finie,

Que de personnes manqueront à l’appel,

Et le chagrin de leurs parents durera

Tant qu’ils seront sur la terre !

​

De plus, vous avez déjà entendu dire

Et plusieurs fois vu,

Que s’il est dur de partir à la guerre,

Il est aussi triste de tout laisser derrière soi.

​

Maisons, meubles, vêtements, outils,

Familles, terres aussi bien qu’églises,

Tout quitter dans son village, souvent la nuit,

Aller ensuite loin chercher le repos.

​

Dans les lieux où j’ai voyagé,

Je n’ai eu que trop l’occasion de voir

Des propriétés abandonnées,

Et alors, c’est l’Angoisse qui règne.

​

De nombreuses familles ont été obligées

De fuir devant les tirs

De canon, de fusil, devant la mitraille,

Qui ont mis leur village à feu et à sang.

​

En beaucoup d’endroits, il ne reste

Que les fondations des murs,

Le reste a été abattu, démoli,

Ou réduit en cendres par l’incendie.

​

Je ne serai pas le seul à le raconter,

Beaucoup d’autres l’ont vu,

Et leur cœur a été angoissé

Tout comme le mien, en voyant :

​

Un grand nombre d’églises démolies,

C’est à peine s’il en reste une trace,

Mis à part quelques murs,

Qui porteront témoignage

​

De la colère de l’adversaire,

Qui ne respecte ni église, ni tour.

Et il ne respecte pas

Les temples du Grand Maître de ce monde.

​

J’aimerais imaginer

Un genre de guerre et de conflit

Où les diables seraient déchaînés

Pour faire un tel vacarme.

​

Et pourtant, qui peut comprendre

Et sonder la sagesse du Maître Souverain

Qui laisse s’abattre sur nous un fléau

Qu’aucun esprit ne peut comprendre.

​

Il faut souffrir avec résignation,

Comme paiement ou punition,

Car ces derniers temps,

Beaucoup, hélas, le méprisaient et s’en éloignaient.

​

Beaucoup méprisaient sa doctrine,

Et vilipendaient les prêtres,

D’autres faisaient main basse sur les biens des églises,

Autrefois offerts par nos ancêtres.

​

J’ai vu aussi au régiment

Bien des différences :

Certains, fermes  dans leur foi,

D’autres, tièdes, d’autres encore, sans foi.

​

D’autres, par respect humain,

Avaient honte de montrer qu’ils étaient chrétiens,

Ils craignaient les moqueries des athées,

S’ils pratiquaient leur religion.

​

Pourtant ce ne sont pas les exemples,

Les leçons, les exhortations,

Qui leur ont manqué, car les aumôniers

Nous suivent jusque sur le champ de bataille.

​

Pour donner du courage aux soldats,

Les consoler dans une vie si dure,

Ce sont de vrais apôtres,

Au milieu des malheurs de la guerre.

​

Moi-même, à plusieurs reprises,

J’ai souffert de mélancolie,

Et j’en ai été soudain soulagé,

Par une parole apaisante ou une homélie.

​

Heureusement pour moi,

J’ai toujours été en compagnie de gens religieux,

Toujours fidèles à la doctrine chrétienne,

Réguliers aux offices, obéissants aux prêtres.

​

Cette guerre constitue pour moi une leçon,

Que je n’oublierai pas tant que je vivrai ;

J’espère qu’elle vaudra

Pour le reste de ma vie.

​

Et qu’elle me fera toujours défendre

La vérité, la vraie doctrine,

Que j’ai pu, dans le passé,

Hélas, peut-être, oublier.

​

C’est pourquoi je demande pardon,

De tous mes manques, en tous domaines,

Et la grâce de vivre, désormais,

Dans la grâce de Dieu en vrai chrétien.

​

Maintenant, surtout depuis un moment,

Nous sommes tous sevrés

Des boissons dans les cafés,

Et de la mauvaise habitude de se soûler.

​

C’est un des meilleurs remèdes

Pour la santé, si précieuse maintenant,

Et pour donner à ceux qui sont restés à la maison,

Quelque chose pour prévenir la misère.

​

Pour éviter plus que l’angoisse,

Aux familles trop souvent habituées,

A souffrir de disputes, de fâcheries,

De tourments, provoqués par l’eau de vie.

​

Certains trouveraient peut-être à redire

Dans ce que je viens d’écrire,

Sous prétexte que je tenais un débit de boissons,

Mais je ne crois pas aller contre la raison.

​

Je sais depuis longtemps

Qu’il y a beaucoup de gens dans le pays,

Qui accumulent les richesses, qui entassent exprès,

Beaucoup d’autres qui se ruinent en se damnant.

​

J’aimerais qu’après la guerre

Les gens restent en Basse-Bretagne,

Pour mener une vie digne,

Et non plus commettre d’excès.

​

Je cesse de parler de cela,

Je n’ai pas maintenant l’intention

De dire du mal de quiconque,

Pour son honneur ou sa fortune.

​

Car j’étais en train de parler de la guerre,

Et j’ai délaissé mon sujet,

Pour traiter d’un problème

Dont les Bretons souffrent depuis si longtemps.

​

Je reviens à mon sujet,

Celui par lequel j’ai commencé,

Je déplore la guerre

Si longue, si cruelle.

​

Et je suis mélancolique

Quand je pense que, quand elle sera finie,

On oubliera trop vite

Le prix de tout ce sang.

​

Versé sur la terre de France

Pour la défendre et la délivrer,

Et [quand je pense] qu’on laisse sans aide,

Les chères veuves et les pauvres orphelins !

​

Qui ont perdu

Qui un père, qui un époux,

Qui était leur seul soutien ici-bas,

Oh ! Quel chagrin extrême !

​

Sauf si tous les chrétiens

Venaient à comprendre

Qu’il faut d’abord penser

A ceux qui sont dans le besoin, aux plus pauvres.

​

Ceux dont les leurs sont restés au Champ d’Honneur,

Et qui n’avaient rien à défendre,

Ils ont donné leur vie pour la patrie,

Et pour ceux qui ont du bien.

​

Car ce que je trouve encore de plus terrible,

Dans cette guerre si dure,

C’est que certains gagnent bien, et font bonne chère,

Tandis que d’autres sont dans la pauvreté, la misère.

​

Chacun voit bien sûr ses besoins,

Mais il ne pense pas toujours à son voisin,

Et ne sait pas que son prochain peut être

Parfois à ses côtés, dans le plus grand besoin.

​

Je suis moi-même de ceux-là,

Veuf, avec trois enfants,

Sans argent, ni biens,

Toujours dans la pauvreté.

​

Appelé par la patrie pour la défendre,

Obligé de laisser mes enfants sans soutien.

De les laisser sans père, ni mère,

Je dois partir, quel chagrin !

​

Vous n’avez qu’à comprendre

Quel changement,

Entre la vie avant cette guerre

Et la cherté qui règne actuellement.

​

Tout ce qu’il faut acheter

Est hors de prix ces temps-ci,

La nourriture, le lard,

Ont dépassé les bornes.

​

Jusqu’au bois pour les faire cuire,

A peine en trouve-t-on à acheter,

Et l’on doit réduire la pension,

Quand les moyens se font rares.

​

J’en vois beaucoup autour de moi

Qui mangent du dessert, qui achètent du vin,

Et moi je suis bien obligé

De me contenter de ce que j’ai.

​

Car mes parents, à la maison, dans le besoin,

N’ont pas la possibilité,

De se priver davantage,

Pour m’envoyer de l’argent à gaspiller.

​

Il m’en reste beaucoup à dire,

Car je ne suis pas très doué

Pour essayer d’expliquer

Tout ce qui se passe maintenant.

​

Je reconnais pourtant qu’en Basse-Bretagne,

On ne voit que l’ombre de la guerre,

Même si beaucoup souffrent

Et aspirent à la libération.

Si maintenant vous voulez savoir

Qui a écrit ceci,

C’est un homme ordinaire, de la campagne,

Qui n’a ni beaucoup de dons, ni beaucoup d’argent.

​

Du côté de Brest et de Plouguin,

Il n’était pas sûr [ ??

Il avait passé deux rangées

Et n’avait plus d’esprit.

​

Je n’ai pas écrit ceci

A la maison, près du feu,

Mais à l’autre bout de la France, seul,

Tout près du front.

​

Je n’ai pas écrit ce récit

Pour me distinguer ou me glorifier,

Je suis toujours aussi pauvre et ordinaire,

Qu’autrefois, à la maison.

​

Mais pour raconter à mes parents et enfants,

Comment est la vie à l’armée,

Et à ceux qui ne l’ont pas vue,

Si ça les intéresse de l’entendre.

​

Car il m’est arrivé à l’armée,

Comme autrefois chez moi,

D’essayer toutes sortes de métiers,

Pendant la guerre, aux armées.

​

J’ai marché dans trois départements,

J’ai été dans trois régiments,

J’ai fait toutes sortes de métiers,

Au bureau, aux cuisines.

​

J’ai été dans les tranchées face aux Boches,

Fait le métier de cheminot,

Remué la terre avec pelle et pioche,

Mais quand, mon Dieu, cela finira-t-il ?

​

J’ai traversé le pays,

A pied et en voiture,

Sous tous les temps,

Qu’il fasse mauvais ou chaud.

​

Je me suis rendu à l’ambulance, malade,

J’ai été dans la joie et la souffrance,

J’ai dormi dans toutes sortes de lieux,

Mais pas dans des lits.

​

Maintenant je travaille sans arrêt,

Le dimanche et pendant la semaine,

Nous partons tôt le matin,

Et revenons à la nuit.

​

Deux lieues de marche jusqu’au chantier,

Et autant pour rentrer,

Après une telle tournée,

On dort bien sur la paille.

​

Maintenant, ceux qui ne sont pas satisfaits,

Trouveront beaucoup mieux,

Ils paieront aussi plus cher.

​

​

Il ne faut pas que tout soit pour les mêmes,

Sinon, il faut craindre disputes et fâcheries.

Je serai content en rentrant chez moi,

Si tous les autres guerriers font de même.

Et nous aurions l’immense plaisir,

Une fois rentrés à la maison,

De raconter, chacun de son côté,

Nos exploits, nos ennuis aussi.

​

Et on entendra alors dire en Basse-Bretagne,

Comme aux quatre points cardinaux,

Que les Bretons sont toujours

Des gens de foi, des têtes dures.

​

Qu’ils ont montré sincèrement

Leur attachement à leur foi, à leur religion,

En suivant régulièrement les offices,

Et les prières du soir, quand ils le pouvaient.

​

Et qu’ils ont accompli leur devoir jusqu’au bout,

Ils l’ont montré sur le champ de bataille,

Par leur courage, leur vaillance,

Ils ont repoussé l’ennemi.

​

Honneur et gloire aux Bretons,

Pour leur courage et leur loyauté,

Et le repos éternel

A ceux d’entre eux qui sont morts à la guerre.

​

Maintenant, en finissant, prions

Saint Joseph et Notre Dame,

De nous donner la victoire à la guerre,

Et la grâce de rentrer en Basse-Bretagne.

​

Pour recevoir, après de tels tourments,

Dans notre famille, un peu de soulagement,

Et le bonheur de bénéficier, ensuite,

De la récompense accordée par Dieu.

19 mars 1916

L’homme aux mille métiers -

Secrétaire de mairie à Plouguin.

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